Quem precisa de razão?

Encucado com as luzes da rua terem se apagado, o pai de família foi lá pra fora checar o que estava acontecendo. Tinha ouvido uma ventania súbita e era aparentemente o único acordado na casa. Estava insone, precisava arranjar um motivo para levantar e  sair andando. Nada melhor que muito vento e pouca luz.

Na porta de entrada, percebeu que o silêncio era absoluto. Não havia grilos, não havia carros, não havia conversas, não havia nada. Parecia que ele tinha ficado surdo, sem motivo. Chegou mesmo a enfiar os dedos nos ouvidos, e, pra checar a existência de som, estalou os dedos. Ele continuava a ouvir, mas o barulho dos dedos pareceu muito alto naquela falta de som.

Pôs a mão na maçaneta e abriu a porta, devagar, cauteloso.

Lá estava o gigantesco disco voador, branco. Ele fitou a nave pousada na rua por alguns instantes, perplexo e, numa briga muito grande com seu cérebro, conteve um palavrão baixo. Largou a maçaneta e deu dois passos pra trás. Tudo parecia muito lento, ele não tinha certeza do que acontecia, se estava seguro, o que importava. Seu mundo inteiro e a sua compreensão dele haviam desaparecido. Quando finalmente deu as costas à porta, à rua, à nave, seguiu em direção à cozinha, os passos controlados. Abriu uma gaveta, pegou uma faca de cortar pão, que pareceria a qualquer um completamente inútil naquela situação. Não para ele.

Foi até o telefone, discou silenciosamente um número e sussurou no bucal:

- Há um homem na rua Humberto Gonçales, casa número 137, que vai se suicidar. É bom correr.

Satisfeito, desligou o telefone e voltou até a porta da frente. Ele tinha chamado a polícia de maneira eficaz - "Tem um disco-voador na porta da minha casa!" não era uma frase cheia de credibilidade -, deixara, com isso, a situação nas mãos de pessoas responsáveis e, por fim, já tinha visto de tudo nessa vida. Estava satisfeito.

Meia hora depois, a denúncia a polícia se confirmou, e os jornais não noticiaram nenhuma espaçonave.