Conto instantâneo tipo teste de gravidez farmacêutico

Volta e meia vinha o rapaz com a aspirina na mão, ainda segurando o troco:

- Moço, certeza que não mata?

- Absoluta.

Era corriqueiro, já. Dava pra ter certeza que, dois ou três dias depois, estaria o adolescente de uns dezessete anos a me perguntar se aspirina matava. No começo estranhei, achei meio estrambólico, meio exótico. Não questionei-o, mas mantive a dúvida pra mim mesmo. Sabe-se lá por que Deus colocou na terra uma figura que tinha medo de aspirina mas que vivia a comprá-la. Medo do conhecido, nesse caso talvez até medo do familiar. Pavor de que a aspirina corresse a casa atrás dele? Não sei, mas o rapaz voltava sempre.

- Moço, certeza que não mata?

- Mata não.

Parecia vir pra me gozar, rir da minha cara nas entranhas do quarto escuro, já fazendo coleção de aspirinas e de imagens mentais da cara de palerma que o atendente da farmácia - eu! - fazia ao desmanchar as suspeitas assassinas que o rapaz tinha sobre o comprimido. Pois bem, não ia nadar contra a corrente, que risse de mim até onde quisesse, que viesse todos os dias e perguntasse, não estava mesmo dando a mínima. Venha, pergunte-me se aspirina mata!

- Moço, certeza que não mata?

- Claro que mata, rapaz. Estou te enrolando faz seis meses pra tomar esse veneno lento e sumir da minha vida de uma vez por todas.

Ele me olhou pesaroso, e saiu. No dia seguinte foi encontrado morto, com um testamento ao lado do corpo:

"Deixo a minha dívida da farmácia ao filho-da-puta que queria me matar. Queria mas não conseguiu, otário!".

Ao menos ele nunca mais voltou.